Amanecer con él es cálido.

Su esbelto y pequeño cuerpo se pierde en medio de las sábanas con facilidad, el gran tamaño de la cama tampoco ayuda. ChanYeol podría permanecer la vida entera observando a KyungSoo sin hartarse siquiera un poco.

Amar de esta forma debería considerarse mal mental.

—Soo… —el bajito es de sueño ligero y en cuanto escucha el susurro de su nombre, responde preguntando:

—¿Qué hora es? —Sus desnudas piernas, tal vez demasiado delicadas para ser de hombre, se deslizan lentamente fuera de las sábanas junto con el resto de su cuerpo, cubierto sólo por una amplia playera negra que contrasta tanto con la blancura de su piel.

—No demasiado tarde. —ChanYeol va hasta él y toma asiento en la orilla de la cama, a su lado—; ¿hoy te quedarás? Podríamos ir a una cafetería a tomar el desayuno, para variar… —KyungSoo niega y suspira.

Mira a continuación el reloj sobre el buró y se pone de pie inmediatamente.

—¿No demasiado tarde? —Frunce ligeramente el ceño y se encamina con pasos largos al baño—, no es fin de semana, ¡debo trabajar! —Una pausa y el agua comienza a caer de la regadera—, ¡tú también debes trabajar!

ChanYeol rueda los ojos porque lo sabe.

Con pereza camina hasta la cocina y prepara dos cafés, para que cuando KyungSoo salga de la ducha pueda beberlo.

KyungSoo es rápido cuando se trata de huir.

No demora ni media hora en estar completamente listo, ChanYeol lo espera debajo del marco de la puerta, aún desaliñado. KyungSoo niega al verlo pero le sonríe ampliamente y se despide amorosamente: con un beso rápido pero dulce, y un abrazo fugaz pero tan, tan acogedor.

Con movimientos lentos, ChanYeol comienza a alistarse para partir al trabajo también.

Es jueves.

Mientras ChanYeol camina por los pasillos del edificio y antes de que su secretaria esté demasiado cerca, se arranca del dedo su anillo de compromiso y lo guarda en el bolsillo secreto de su saco. Lleva un tiempo haciendo eso, pero todavía no se acostumbra del todo al vacío que le queda en la mano y se pregunta cómo es que lo maneja él…; eliminando la mueca que se ha formado en su rostro, sonríe ampliamente cuando SooYoung está a su lado y luego del saludo, comienza a parlotear sobre cosas del trabajo.

Una junta, dos reuniones con posibles clientes, comida con un socio…

—¡Hey! —El llamado los detiene a ambos. SooYoung ofrece una venia inmediata y se retira por un pasillo alterno, ChanYeol espera un momento por su amigo.

—¡Hey! —Responde al saludo y agita la mano que no sostiene el portafolio—, ¿no es demasiado temprano para que estés aquí? —JongIn chasquea la lengua antes de abrazarlo efusivamente y quedarse pegado a él más tiempo de lo normal—. ¿Estás…?

—Lo odio.

ChanYeol entiende. No es la primera vez.

Con el rostro aún escondido en su cuello, arrastra como puede a JongIn hasta su oficina y se encierra con él para escuchar algo que nunca cambia, así como tampoco se altera la rutina de besarse un poco para que el menor deje de llorar.

—Ayer tampoco vino a dormir, —JongIn se sorbe la nariz—, en toda esta semana no lo he visto más que una vez y cuando traté de reclamar algo, me besó y ¡listo! Terminamos en la cama y al amanecer él simplemente ya no estaba. ¿Qué se supone que haga? —Vuelve a sorberse la nariz y retira el anillo que le adorna la mano desde hace medio año, luego se queda observando a ChanYeol—; que bueno que tú eres libre y no tienes que lidiar aún con estas mierdas. —ChanYeol sonríe y trata de que JongIn no note la incomodidad nacida de su afirmación.

—Espero que me ayudes si alguna vez me llega a suceder…

—¡Le partiría la cara! —JongIn garantiza demasiado rápido—, eres demasiado bueno para cualquiera en este sucio mundo.

De pronto se instala un silencio incómodo en el lugar. Aunque no dura mucho.

—JongIn… —El aludido niega y se coloca la bandita plateada en su dedo otra vez.

—No voy a dejarlo, ChanYeol. Sé que todo esto es tóxico y que quizás me daña más de lo que me conforta pero…

—Él no se enamora de nadie.

—¡Yo sí!

—El anillo…

—¡Sé que todo es falso pero no me importa porque lo amo! Mi amor es tan grande que vale por los dos, ¡y no espero que tú, pedazo de hielo, me entiendas! —ChanYeol endurece su mirada pero JongIn no parece que se vaya a detener—, ¡adoro lo dulce de sus besos!, ¡sus ojos desbordan cariño cuando le hago el amor y hay algo en el tono de su voz cada que gime mi nombre…! No puedo dejarlo, ¡no voy a dejarlo! —JongIn pisa fuerte cuando sale de la oficina y azota la puerta.

ChanYeol deja ir un suspiro que sin percatarse estuvo conteniendo, poco a poco sus manos dejan de ser puños y aunque éstas todavía tiemblan por el enojo, toma su lapicero y comienza a rellenar los documentos que esperan sobre el escritorio.

Por la noche, JongDae —un colega— invita a ChanYeol a tomar un poco luego del pesado día, pero el castaño afirma no sentirse con muchas ganas así que declina el ofrecimiento.

Llega a casa relativamente temprano y se tumba en el sofá con una copa de vino en la mano mientras espera por la llegada de KyungSoo.

KyungSoo…

El hermoso, suave, cálido y perfecto Do KyungSoo. ChanYeol admira el anillo en su dedo mientras piensa aquello y, como si fuera cosa de una conexión más allá de lo mortal, su celular suena anunciando un mensaje del pequeño.

La sonrisa en el rostro de ChanYeol se borra al leerlo, y quizás es por la charla que tuvo en la mañana con JongIn, o porque simplemente está llegando a su límite; ChanYeol no sabe por qué pero arroja con fuerza la copa de vino contra la pared más cercana. No conforme, patea la botella todavía llena hasta la mitad también y, camino a su habitación, arrasa con los floreros que KyungSoo puso para «alegrar» la casa. Ya en el segundo piso, abre el armario y bota al suelo toda la ropa que no es de él; entre lágrimas se desvanece y sobre el suelo, junto a aquellas prendas, no sabe si romper todo hasta calmar su dolor un poco o embriagarse en el delicioso aroma que expiden las cosas de aquel que le pertenece sólo a medias.

Debe reponerse pronto, las últimas semanas ha hecho demasiados berrinches y KyungSoo no puede encontrar ese desastre para cuando decida volver.

KyungSoo...

Es KyungSoo una y otra, y otra vez.

—¿Señor? —KyungSoo levanta la vista rápidamente de su celular y se encuentra con su chofer—, ¿le hice esperar mucho?

—Para nada.

—Vamos entonces. —KyungSoo asiente y presuroso aborda el automóvil azul.

El recorrido es silencioso, amenizado por música a un volumen muy bajo como para molestar. KyungSoo siente su celular vibrar y le da un vistazo rápido; aunque tarde, ChanYeol por fin contesta y eso lo tranquiliza más de lo que alguna vez va a aceptar.

Puede parecer que KyungSoo no se preocupa, pero eso no es así. Es una persona muy empática y para nada estúpida, desde hace dos meses sabe que poco le falta a JongIn para explotar totalmente, pero también confía en que éste no lo va a evidenciar frente a su esposo porque a pesar de todo lo ama, y él no tiene mucho miedo de perderlo, luego de un año ya está aburrido. ChanYeol es cosa aparte, con él hay algo mágico y divertido, que lo hace sentir tan amado y risueño…

Por eso a él lo cuida.

Por eso lo procura bastante.

Por eso con él sí aceptó llevar el ridículo anillo.

Por eso a él no le dice que está ocupado con alguien más.

Al llegar a casa, KyungSoo se asegura de que el anillo en su mano sea el correcto, entra corriendo mientras grita eufórico y por sobre todo, enamorado, el nombre de su esposo.

—¡Amor! —Brinca a los brazos del contrario cuando lo ve, y es recibido con un beso que le roba todo el aire—, te extrañé mucho, Hun.

«¿Qué pasa si te digo que aún ahora te amo?»

Chūya no sabe qué hacer, las manos le están sudando y da gracias por estar sentado, de lo contrario, seguramente sus piernas no soportarían.

—Yo… —Fyodor lo silencia elevando la mano.

—No me mientas, se vuelve peor.

Los ojos de Chūya amenazan con evidenciar aún más el dolor que siente. Inhala todo el aire que sus pulmones le permiten y se traga con ello el nudo atorado en su garganta.

—Lo siento, pero todo esto —se señala a sí mismo y a la casa— fue un error desde el principio. —Fyodor lo mira en silencio; una sonrisa ladeada adorna su rostro al tiempo en que mordisquea su labio inferior—. Intenté quererte, lo juro, ¡pero no pude! —Ante el silencio de Fyodor, Chūya camina dando zancadas hasta su habitación, donde presuroso comienza a armar su maleta—; no me llevaré nada que no sea mío.

Fyodor comienza a reírse detrás de él y Chūya trata de ignorarlo.

No puede.

—¿Qué es tan gracioso? —Al darse la vuelta, Chūya nota por fin que Fyodor está llorando. Se queda un par de segundos en shock porque la imagen es demasiado increíble para ser cierta.

Se supone que tú eres fuerte. Eres malo. Estás vacío. Tú no sientes. Se supone que eres como Dazai.

 —No… tú simplemente… —Chūya no puede evitar sentirse como un monstruo sin corazón— ¡no puedes! —Con un giro violento, regresa a lo suyo. Las lágrimas están bañando su rostro también y ve borroso pero no le importa.

Ya nada importa.

Podría darle más excusas a Fyodor, decir infinidad de cosas para justificar sus actos. Parar con su histérico ataque e ir a limpiarle las lágrimas y luego abrazarlo. Conformarse con la seguridad que le da saber que allí está a salvo y quedarse… pero no.

Y todo por un estúpido audio que Dazai mandó estando borracho. Aunado a su infaltable patético masoquismo, por supuesto.

«¡Chūya! Estaba recordando nuestros días de adolescencia. Cuando nos conocimos… las bromas que te hacía, la vez que pateaste mi cara y rompiste mi nariz… ah… nimiedades, ya sabes, esas pequeñas alegrías que uno suele recordar con anhelo cuando está tan solo y triste. Pero Chūya, decidí llamarte por un recuerdo en específico y dado que no respondiste, me vi obligado a enviar un audio antes de que pierda el valor… ¿Recuerdas la vez que preguntaste si te amaba y yo te dije sonriendo “prefiero no verte llorar?” Bueno, Chūya, creo que este es un gran momento para que yo haga mi pregunta también: ¿qué pasa si te digo que sí, que en realidad te amaba desde antes que tú a mí? ¿Qué pasa si te digo que aún ahora te amo? Porque lo hago.

Chūya, perdóname.»

Es un rayo de luz apenas perceptible que lucha por vivir en una infinita oscuridad, pero Chūya se aferra a él con las pocas fuerzas que le quedan. Años esperó por escuchar esas palabras de boca de Dazai y anhela con fervor que el castaño las repita, pero esta vez estando de frente y mirándose a los ojos.

Chūya necesita la verdad de una vez por todas y, con un ticket de avión en la mano, va a ir por ella.

La casa de Fyodor es amplia, construida con una combinación de madera y ladrillo rojo; tiene un patio grande y hay algunos árboles rodeando la construcción. Está situada sobre una colina que a sus faldas resguarda un pequeño lago. Para ir al centro de la ciudad se necesita de un coche, afortunadamente, Fyodor tiene al menos tres autos y dos choferes a su completa disposición.

Son las cinco menos quince de la tarde y Chūya está sentado en la terraza bebiendo té, solo. Desde que despertó no ha visto a Fyodor. Las criadas le informaron que el «señor» se encontraba en su estudio y así era. No pasó mucho tiempo después de su despertar para que la música del ruso inundara la casa. No era una melodía alegre o melancólica… sólo… era música que al pelirrojo no le transmitía nada.

Tema a parte, a pesar de las sonrisas y amabilidad que todos se esfuerzan por darle, Chūya no va a mentir. Se siente incómodo.

No está acostumbrado a tantos lujos; la casa enorme y llena de artilugios costosos y antiguos, la servidumbre yendo de aquí para allá en su fan de mantener todo limpio y en su lugar; las cortinas, alfombras, sábanas y cojines, hechos enteramente de telas finas… En una vitrina en la cocina, Chūya vio cuando llegó un estante lleno de botellas: coñac, whisky, ron, licor, y el gran favorito de Fyodor: vodka. Todas con nombres que Chūya sabe, no se podría costear ni juntando su dinero de esta vida y otras diez.

Hace apenas un mes que vive allí, y aunque Fyodor es todo amabilidad y buenos tratos la mayoría del tiempo, no logra hacerlo sentir como en casa. No se siente como que estén creando un hogar. Chūya ve en Fyodor la diferencia y los cambios en su trato para con él ahora que son una pareja formal y no sólo amantes ocasionales, y aun así él no es capaz de cambiar nada.

No lo ama.

Ni siquiera lo quiere.

No lo desea.

Y se está cansando de pretender todo lo anterior.

—Chūya. —La voz de Fyodor suena detrás de él, suave pero no dulce—, ¿otra vez bebiendo solo en la terraza?

—Me gusta estar aquí. —Fyodor se coloca frente a él y se pone en cuclillas para estar a su altura; con la mano izquierda le sostiene el mentón, su mirada es dura:

—¿Por qué no has compuesto nada? —Chūya está por replicar cuando siente que el agarre de Fyodor se afianza y comienza a lastimar. Le está enterrando la uña de su pulgar—; no, Chūya. Las hojas que jugueteas por las noches no cuentan como composición porque son deprimentes; —una pausa y Fyodor aprieta los labios—, son para él… —otra pausa, esta vez más larga—. He sido todo lo que no soy para complacerte, y aun así no consigo hacerte feliz.

—Fyodor…

—Cállate.

Fyodor se reincorpora pero no lo suelta, obligando con esa acción a que Chūya se ponga de pie también.

—No me hagas odiarte.

Chūya se deja caer al suelo lentamente cuando Fyodor lo suelta e ingresa al interior de la casa.

No está bien.

Y es injusto y confuso pero no puede evitarlo. Chūya necesita dejar a Fyodor ya, y no puede.

No quiere.

A pesar de todo, Fyodor es su escondite, su soporte y obligación. Aquel compromiso que como supuesta persona fiel que es, lo obliga a mantenerse alejado de Yokohama, específicamente de Dazai.

El perro malnacido que todas las noches le escribe un mensaje.

El lunes lo ama, el martes lo quiere, el miércoles lo extraña, el jueves lo desea, viernes y sábado desaparece, el domingo vuelve sin letras y en su lugar una foto de él, encamado con su amante en turno. Y así, es un ciclo de nunca acabar. Un círculo vicioso y enfermizo que a pesar de todo, Chūya no termina; dado que nunca responde, ni siquiera para quejarse, no trata de ponerle un alto a Dazai, porque secretamente, es feliz de lunes a jueves y hace caso omiso del dolor que le genera el final.

Fyodor vuelve a la terraza sin que Chūya lo note y lo abraza por la espalda, con fuerza y casi desesperación. Permanecen de esa forma largo rato.

Chūya está callado, prácticamente ido; así le duele menos el sentimiento de culpa que a diario lo embriaga.

Fyodor siente que está perdiendo y no puede aceptarlo. 

¿Cuántas veces puedes matar a alguien?

Los Ajin son seres inmortales que aparecieron apenas hace 20 años; el primer Ajin fue descubierto en África, cuando un soldado peleando en el campo de batalla volvió de la muerte incontables veces… Desde ese momento y hasta ahora, más casos de Ajin han aparecido en distintas partes del mundo. Por supuesto, el gobierno correspondiente actúa en cada incidente y los captura, ¿para qué…?: el uso de los Ajin representa un mundo de posibilidades.

Soy Nakahara Chūya, estaba bajo las órdenes del Ministerio de Salud, Trabajo y Bienestar, de la Unidad para el control de los Ajin de Yokohama y, tuve un Ajin bajo mi custodia.

Llegó tan sólo un mes antes que yo, su nombre: Dazai Osamu, un hombre de 22 años de edad, 181 centímetros de altura, 67 kilogramos de peso, tipo de sangre AB, cabello y ojos marrones; o al menos, eso es lo que decía su ficha. Yo nunca pude verlo debajo de aquellas vendas que cubrían totalmente su cuerpo, incluidas extremidades, cabeza y rostro.

Para todos, Dazai no tenía nombre y se referían a él como «2», dado que ese era el número que las vendas en su frente llevaban grabadas. Eso porque Dazai era el segundo Ajin que pisaba el laboratorio, aunque al primero nunca lo conocí.

Los doctores, enfermeros y demás personal decían que 2 era muy callado y tranquilo antes de mi llegada, ciertamente, en su momento no lo creí. Dazai gritaba, tan fuerte y terrible que rompió el vidrio de la cámara de observación por lo menos cinco veces… También, sospechaba que me observaba a pesar de todas las vendas que cubrían sus ojos.

Siempre supe que era alguien muy inteligente.

Diariamente, durante tres meses, vi cómo la sangre de ese hombre escurría desde la mesa de investigación hacia el suelo de una forma lenta y perturbadora. Cuchillos entraban y rebanan su carne. Ganchos atravesaban sus piernas hasta partirlas por la mitad. Taladros hacían agujeros en lugares inmencionables. Jeringas con líquidos de todas las tonalidades y usos, eran puestos a prueba en él… Luego de 9 o 10 horas de experimentación continuas, le disparaban directo a la cabeza y en cuestión de segundos, el cuerpo entero se regeneraba, hasta el más mínimo detalle. Al día siguiente Dazai está otra vez sobre la mesa, con el cuerpo como nuevo y las vendas impecables, listo para comenzar con la tortura una vez más.

Nunca estuve a solas con él, ni siquiera entré al cuarto; «a no menos de siete metros de distancia», esa era una regla inventada por mi paranoico ser.

Siendo que era un miembro de alto rango en la unidad, mi papel consistía sólo en anotar lo que observaba y pasar la información a mis superiores. Tampoco estaba demasiado tiempo allí; de tres a cuatro horas como máximo, otra de mis «cautas» reglas personales.

Siempre tuve miedo. No era como los médicos que se le acercaban y lo torturaban al tiempo en que contaban chistes o hablaban de trivialidades, no. Al parecer, sólo yo veía cosas, sólo yo me sentía en peligro a pesar de todas las cadenas y candados que aprisionaban su ser. Sólo yo era capaz de ver la cosa negra que se levantaba a su alrededor cada que moría… cada vez más grande. Más densa. Más terrorífica. Más letal.

En mi actual situación, me gustaría poder reprocharles a todos un «te lo dije»; pero tristemente, aunque lo diga, los cadáveres no van a escucharme, y los muertos no podemos hablar. 

Chūya es consciente de que marcharse como si nada de la ciudad, sin anunciárselo a nadie a parte de su hermana, no estuvo bien. Es cuestión de tiempo para que Gin o Tachihara noten su ausencia y vayan a importunar a Kōyō, preguntando por él. La verdad es que eso no le preocupa dado que le dejó indicaciones claras a su hermana por si algo así sucedía, sin embargo, Chūya no mencionó a Dazai y en el fondo de su corazón, le intriga sinceramente saber si el castaño notará en algún momento que ya no está más en Yokohama.

Quisiera verlo, escucharlo, abrazarlo, besarlo… enredarse con él una vez más.

Una última vez.

Pero se queda todo en deseo, porque no va a hacerlo. A su lado, Fyodor se remueve un poco sin dejar de abrazarlo. Siente su cálida respiración sobre su nunca y se esfuerza por no cerrar los ojos aunque el sueño trata de arrástralo con él.

Chūya no es tonto. Chūya sabe que si se duerme, Dazai va a aparecer para tocarlo y quererlo, para llenarle de mentiras dulces la cabeza, para dañarlo y quebrarlo un poco más esta noche.

Se siente estúpido y frágil, y se odia porque no asimila completamente cómo es que dejó, Dazai lo convirtiera en eso. Él no dependía de nadie, nunca había llorado amargamente mas que cuando murieron sus padres… Era fuerte y feliz. No un patético ratón huidizo y llorón. No una damisela angustiada que ruega por amor.

Eleva desganado su mano izquierda y observa en su dedo anular el anillo que Fyodor le dio ayer; es una joya hermosa y pequeña, pero se siente tan pesada y ajena a él. No la quiere, y ni siquiera comprende porqué la aceptó… porqué aceptó irse con Fyodor.

Es porque eres un cobarde.

—Fyodor… —Chūya lo llama; el ruso no despierta—. Fyodor… —una vez más— Fyodor… —No hay resultado.

Con mucho cuidado, Chūya se levanta de la cama y sale a hurtadillas de la habitación, celular en mano. Camina hasta el balcón que da al patio y la noche lo saluda con una caricia helada. La luna menguante lo mira desde el cielo, como acusándolo.

¿Qué vas a hacer?

El celular es nuevo, no tiene ningún contacto registrado salvo el de Fyodor y Kōyō, sin embargo, Chūya se sabe ese maldito número de memoria y sus estúpidos dedos lo están marcando.

Un tono, o quizás ni siquiera llega a sonar completamente, cuando un «Chūya» cantarín pero melancólico le responde acompañado de un «no te amo». Chūya se traga un sollozo y cuelga.

Dazai se está riendo del otro lado.

Kōyō no sabe muy bien qué decir porque siempre supo de Dazai, el primer y eterno amor de su hermano, aquel que a pesar de todo, nunca le fue presentado. También supo de Fyodor; más que nada por toda aquella correspondencia que comenzó a llegar a su buzón de repente, pero no estaba muy segura de qué papel tenía aquel hombre dentro de la vida de Chūya en realidad…

—No está —contesta con dureza sin querer. Frente a él, un joven alto y de cabello castaño la mira con sus ojos llenos de… ¿soledad?

—¿Sabes a qué hora volverá?

Kōyō se toma su tiempo para analizar a Dazai, porque está totalmente segura de que es a él a quien tiene enfrente; pensó por mucho tiempo que cuando lo conociera, le rompería la cara y lo maldeciría hasta la saciedad, pero el hombre tiene un aura tan depresiva y angustiada que le contagia y hace sentir mal. ¿Cómo puedes reclamarle algo a alguien que parece estar muriendo?

—No va a volver. —Decide contestar luego de un rato.

Las pupilas de Dazai se dilatan por un segundo y luego regresan a la normalidad; la pelirroja no está muy segura de si eso en verdad sucedió o fue sólo su imaginación.

—¿Por qué? —Su voz sale tan suave y vacía, que Kōyō se quiere tirar a llorar… Pobre Chūya.

¿Cómo pudiste soportar?

—Ah… ¿no te lo dijo? —Kōyō trata de no mirarlo a los ojos—, se mudó a Moscú, con su prometido.

—¡Vaya! Qué ingrato, ¿va a casarse? —Aunque pregunta, Dazai no se molesta en esperar una respuesta y se da una propia—: ni siquiera se molestó en invitarme. —En realidad…

—¡Está bien! —La interrumpe—, gracias por atender mi llamado a tu puerta, siento las molestias ocasionadas, que tengas una maravillosa tarde. —Kōyō ve cómo Dazai le sonríe ampliamente antes de marcharse y comienza a silbar cuando llega a la acera.

Hay algo en su caminar también… Todo alrededor de Dazai luce atormentado y aburrido.

¿Cómo es que Chūya pudo ser feliz a lado de alguien así?

¿Cómo pudo hacer feliz a alguien así?

Dazai camina, camina, y camina.

Sin rumbo ni destino sigue avanzando hasta que sus piernas duelen; cierra los ojos mientras piensa en Chūya, en todo lo que hizo para lastimarlo y alejarlo de él. Se cuestiona internamente si en realidad eso es lo que quería… ahuyentarlo. No se siente feliz como pensó, hace un tiempo, que estaría.

¿Pero está triste?

No es capaz de llorar, tampoco tiene ánimos de buscar con desespero el paradero del pelirrojo y atraerlo nuevamente a su lado… Dazai no se siente diferente a como se siente a diario; sin embargo hay algo en su estómago, como un piquete, que lo está hostigando demasiado. Saber que Chūya de verdad se fue es molesto, porque desde que Dazai recuerda, el pelirrojo le ha pertenecido, y un sujeto salido de la nada vino y tomó a su pequeño juguete…

A Dazai nadie le quita nada.

El castaño abandona el tren de sus pensamientos al escuchar el sonido del agua correr; examina el lugar donde está parado: un puente. Con las manos escondidas en los bolsillos de su gabardina, se toma su tiempo para observar con detenimiento el movimiento del agua…

¿Qué pasaría si llegara a caer?

Dazai

Ha pasado poco más de cinco meses desde la última carta que recibes y para desgracia tuya, ésta ni siquiera es de quien esperabas. Sé que sabes quién soy; reconoces mi caligrafía y la forma en que te hablo no es como la de él… pero en realidad eso no importa. Mis ánimos por estos días no son los mejores.

Estamos atravesando tiempos difíciles.

Supongo que Akutagawa debió contártelo en su momento: los planes de expansión de Mori antes de su muerte, el viaje a China para cumplir su último deseo, el ímpetu que todos traíamos a este nuevo país… Sin embargo, me cuesta reconocerlo, pero la verdad es que Hirotsu y yo no logramos llenar el lugar que Mori dejó porque ese era para ti. El jefe de la Mafia Portuaria tenías que ser tú.

Quizás se debió a que no estábamos listos; nadie esperaba que Mori muriera así, tan repentinamente.

Tal vez fue por el desánimo que nos invadía a todos y que, sin pensarlo demasiado, cobardemente huimos de Yokohama.

Es posible que sea porque en nuestros corazones y a pesar de todo, el único jefe válido luego de Mori, eras tú.

Siento que la silla detrás del escritorio tiene grabado tu nombre, y me incomoda sentarme en ella.

O a lo mejor la respuesta es más simple: somos mortales con corazones débiles, frágiles.

Las cosas aquí son distintas; no somos los reyes de nada, nadie nos conoce o tiene miedo. Hay muchos usuarios de habilidad, muy talentosos y fuertes. Empezar de cero y tan abatidos fue una idea muy mala.

Fuimos atacados hace tres meses y perdimos al menos a la mitad de nuestros hombres; Hirotsu y Akutagawa despertaron apenas hace dos días, sus heridas son muy graves y tardarán bastante tiempo en sanar por completo. Higuchi, Tachihara y Gin están mejor, pero eso es debido a que sus jefes arriesgaron la vida por ellos. Y a pesar de que eso me da esperanzas respecto a que lograremos salir de esta, el que Ozaki aún no despierte mata algo dentro de mí. Quise usar Corrupción pero ella me detuvo, me protegió como a un crío y es inevitable pensar que es por mi culpa el que esté muriendo.

Dazai, memento mori, entonces ¿realmente importa de qué lado estés cuando eso suceda?

Nunca me convenciste queriendo ser bueno; el blanco no te luce como el negro.

La mafia es tu verdadera familia. Somos nosotros quienes te conocimos como un demonio y te aceptamos, te quisimos. Yo te amé. En cambio, ¿qué es lo que sabe la agencia de ti? Ellos te aceptan porque finges simpatía y bondad, pero ¿te querrían de haberte conocido años atrás?

Deja de fingir, no aparentes más, ¿acaso no te cansas de mentir? Sé de tu promesa a Sakunosuke, y no la olvido nunca, pero aquí también puedes salvar vidas… las de tus subordinados. Y en todo caso ¿quién o qué te define como bueno o malo? Sólo estamos trabajando para poder vivir, porque este es el mundo en el que nacimos y lo único que sabemos hacer.

¿Querías una razón para vivir?

Sálvanos.

Vuelve con nosotros y regresa a mis brazos antes de que sea demasiado tarde.

Ego valeo si vales bene est.

Nakahara Chūya

"Estoy bien, si estás bien, me alegro"

Es difícil comprenderlo y también, una pérdida de tiempo el siquiera intentarlo.

De niños, Chūya nunca pudo entender la mente de Dazai; el castaño era alguien errante, callado y marchito. Jugaba videojuegos de vez en cuando pero no parecía disfrutarlo, sonreía contadas veces, y nunca lo hacía por alegría. Era altanero con todos y tenía una mirada adusta.

En la adolescencia, cuando de cruzar sólo sus caminos pasaron a una convivencia obligada e incómoda, Chūya descubrió en Dazai arrogancia y sarcasmo, maldad vacía nacida de un crudo aburrimiento y una mirada cruel y sombría. Desinterés hacía todo y todos. Frialdad, cinismo y violencia.

No obstante, actualmente y con el castaño haciendo todo lo contrario a lo que hizo la mayor parte de su vida, se hizo más complicado descifrarlo. Se volvió impensable, de hecho. A Chūya adolescente eso le molestaba por una muy simple razón: él, —contrario a Dazai—, fue fácilmente leído. Entendido.

Resultó ser muy predecible.

A Dazai no le costó saber ni un poco que el pequeño pelirrojo de ojos azules era tan crédulo, inocente, leal y blando de corazón como cualquier perro abandonado. No tardó en encontrar su debilidad por aquellas cosas que parecieran desafiantes o que, siendo ya más grandes, halló una patética forma de llenar su carencia de amor adquiriendo cosas costosas y bebiendo. Que adoptó los finos modales de Ozaki y como un plus, se llevó también algunas actitudes quizás demasiado «delicadas» para un hombre. Incluso supo, —tal vez antes que el mismo Chūya—, que éste estaba enamorado de él.

A Chūya adulto, a diferencia del Chūya niño y adolescente, ya nada de eso le importa.

Secretamente —o quizás no tanto—, deseaba ser como Dazai cuando grande. Quería frialdad en su corazón para tener poco tacto con el enemigo, estudiaba mucho y leía a cada oportunidad libros que le ayudaran a pensar en grandiosas estrategias. Luchaba con todas sus fuerzas día a día para estar a la altura del castaño y poder así plantarle cara, pero no podía. Dazai siempre estaba un paso avante, y con el tiempo comenzó a estar dos, tres, cuatro… una vida entera por delante de él.

Fue entonces, cuando ya no lo quería o siquiera pensaba en ello, que por fin lo logró.

Chūya sabe que no es un genio como Dazai, que su temperamento tampoco es circunspecto y en cambio él es impulsivo. Entiende, y sobre todo acepta de buena gana, que carece de aquella chispa sarcástica y divertida que el castaño posee y que por lo tanto, no le es fácil iniciar conversaciones casuales o siquiera hacer amigos. Sin embargo, a pesar de todo eso; de pie, en medio del campo de batalla y rodeado de cientos de cadáveres, Chūya sí es capaz de fumarse un cigarrillo con toda la calma del mundo mientras riachuelos de sangre corren bajo sus zapatos.

Dazai solía burlarse de él por su reticencia al asesinato violento o innecesario: «tus actos de niño bueno me molestan», le decía a menudo y a Chūya eso le dolía y lo hacía llorar todas las noches.

No obstante, ahora, cuando de vez en cuando Nakahara se digna a observar los ojos de alguien a quien está a punto de matar o piensa en el caos que genera sin siquiera usar Corrupción y lo poco que eso le importa, lo insatisfecho que eso lo deja, se pregunta si tampoco sentirá nada cuando mate a Dazai. Si cuando le corte la garganta lentamente, el castaño todavía llegará a pensar que Chūya es un niño bueno. 

Con su maldito sombrero feo y el anticuado atuendo negro, Chūya avanza con pasos cortos pero rápidos por la calle. Tachihara va corriendo detrás de él, jadeando y suplicando silenciosamente porque su superior vaya más lento. Llegan a un callejón y Chūya voltea de improviso; hace unas señas con la mano, Tachihara murmura algo que hace a Chūya reír y antes de que Dazai pueda volver a alcanzarlos, ambos pelirrojos han desaparecido.

Dazai bufa, sus predicciones no están funcionando por estos días.

Hace exactamente una semana que empezó con esta locura. Chūya estuvo —sabrá Dios dónde y haciendo qué— dos meses fuera de Yokohama con Tachihara, y no es como que a Dazai le importe lo que el duende alcohólico y de sombrero haga —y con quien lo haga—, pero los días estaban más que aburridos y necesitaba divertirse un rato, ¿qué mejor diversión entonces que molestar a Chūya? Sin embargo, para su mala suerte el pelirrojo no estaba y tenía que esperar…

¡Y esperó!

Dios sabe que lo hizo. Pero desde que Chūya puso un pie en el puerto, Tachihara no lo deja a sol ni sombra: beben juntos, comen juntos, van a las misiones juntos, compran cosas juntos y como si eso no fuera suficiente y ya bastante inquietante, Tachihara se está quedando en el departamento de Chūya también.

Reiterando, no es como que a Dazai le importe eso, pero dadas las circunstancias de su aburrimiento —y de que es totalmente obvio que Tachihara está experimentando algún tipo de enamoramiento hacia Chūya y que sólo Chūya y su estupidez podrían ignorar—, simplemente no puede ver cómo el enano infeliz se la pasa coqueteando mientras él se ahoga en un mar de desesperanza y monotonía, —ya ni la idea de suicidarse le provoca un poco, así de mal está—.

Se escurre de su asiento y gruñe molesto cuando su cuerpo cae como muerto fuera de la silla… ¡ah! Qué aburrido es hacer reportes…

—Deshazte de esa mueca perturbadora. —Dazai frunce los labios ante el llamado de atención.

—Kunikida, ¡me aburro! —El rubio ni lo mira.

—¿Y la expresión turbia es parte de ello?

—¡No estoy haciendo ninguna mueca rara! —Inmediatamente repela. Kunikida suspira y se retira un momento los lentes, sobándose el puente de la nariz antes de volver a ponérselos.

—Vete y mátate si quieres, pero no estés aquí con cara de maniaco depresivo. Le das una pésima imagen a la agencia.

Con la espalda encorvada y los ojos medio cerrados, Dazai se arrastra lejos de su lugar para marcharse, derrotado:

—Y Dazai —el castaño detiene sus movimientos a penas—, deja en paz a Nakahara y su subordinado, los celos a tu edad son ridículos.

La barbárica acusación se siente como un fuerte golpe en el estómago.

—¡No estoy celoso! —Replica demasiado rápido.

—Ah, ¿no? —La voz de Ranpo interviene; se escucha amortiguada debido al periódico sobre su cara—, ¿debería usar mi habilidad para corroborarlo?

Dazai hace puños sus manos y aprieta los dientes. Se yergue completamente y con pasos pesados abandona la habitación, ofendido.

Celoso él… ¡por supuesto que no!

Todo es culpa del calor de la primavera en realidad.

O al menos eso es lo que a él le gusta creer.