El té ya está frío.

Chūya lleva dos horas sentado en el mismo lugar, en la misma posición. Su guapo rostro se refleja en el líquido frente a él, sus bonitas manos sostienen sin fuerza la taza que lo contiene.

—¿Estás enojado? —Chūya niega—, ¿soy molesto? —Chūya vuelve a negar—, no es la primera vez, entonces, ¿por qué estás así?

Chūya permanece silencioso y luego de un rato más, Fyodor abandona la habitación.

A penas si son un par de días los que han pasado luego de aquel ataque, pero, una vez más, Chūya está perfecto. No siente dolor, no hay cicatrices. Lo único que retiene son recuerdos borrosos de él perdiendo el control y haciendo desastres en la cocina, para colmo, cada día que pasa se lleva un trozo de imagen más y pronto en su cabeza volverá a quedar nada.

Fyodor se mantiene a lado de la puerta, hombros tensos y ojeras profundas. Sabe que Chūya se está dando cuenta, que su irritabilidad y perspicacia naturales vuelven cada vez con más intensidad y que pronto no podrá controlarlo. Chūya es violencia, rabia, y al mismo tiempo sensibilidad y calidez, ¿cómo conviertes lava en hielo?

Chūya abre la puerta y ambas miradas se encuentran: Fyodor le extiende la mano, Chūya, aunque duda, no tarda mucho en ceder y alcanzarlo, acurrucándose lentamente en sus brazos.

El sol no debería estar así de cerca de la luna porque no es natural, pero, para empezar, sus habilidades no son naturales, tampoco que un muerto esté tan vivo y su cuerpo sea así de tibio.

—Lo siento —Fyodor no sabe pedir perdón, pero siempre que ve la confusión llenar los ojos de Chūya, no puede contener aquella palabra que parece ahogarlo.

—¿Por qué?

Por lo que te hago.

Un corazón frío y vacío es perfecto para llevar a cabo sus planes. Los demonios no deben ser así de influenciables, no hay espacio para errar.

—¿Cómo te sientes?

Chūya no parece un ángel, pero tampoco se acerca a lo terrenal. Es más como ese otro demonio que aparece en las pesadillas que por ratos se convierten en sueños; una hermosa tentación letal.

—Estoy bien. Puedo hacerlo. ¿Cuándo será?

¿Todavía es un buen momento para detenerte? Saber la respuesta no hace que deje de preguntarse.

Sus desafiantes ojos azules una vez derrumbaron todo dentro de Dazai; hoy, sus afilados ojos ambarinos destruyen todo en lo que Fyodor una vez creyó. Huir es razonable, es lo mismo que Osamu hizo. Es lo que cualquiera con sentido común haría. Empero, Fyodor nunca desiste una vez se fija la meta.

—Mañana, Chūya, mañana —el agarre de Fyodor se intensifica, como si tratara de unir su carne y sangre con la de la pequeña bestia herida en sus brazos.

No es posible.

Lo que debe permanecer unido, permanecerá.

Lo que deba ser sacrificado, se sacrificará.

Reacio, Fyodor suelta a Chūya y lo insta para que vuelva a su habitación.

Luego, una noche nunca pasó tan rápido.

Por la mañana, Chūya busca a Fyodor dentro de su pequeño departamento, pero no está; hay un paquete de comida pre cocinada sobre la parrilla eléctrica, que no calienta. En cambio, se apoya en el marco de la única ventana en el lugar y observa detenidamente lo que hay enfrente.

Es un atrevimiento extremo colocar su base aquí, pero Fyodor insistió en que era seguro, además de barato. Chūya no pudo refutar.

A través de la pequeña ventana se observa el azul cegador del cielo que se une en el horizonte con el mar; el puerto es bastante ruidoso, con barcos llegando cada tanto y gente moviéndose de acá para allá. Las personas con trajes negros son varias, es evidente que pertenecen a la Mafia pero nadie parece demasiado preocupado porque esa gente peligrosa esté allí. Chūya se cubre la boca con la mano y bosteza mientras los mira con insistencia; no ha olvidado el latido que sintió la última vez. La aprehensión en su pecho al escuchar su nombre siendo pronunciado por el hombre que mató…

El pestillo de la puerta hace ruido antes de abrirse:

—¿Por qué no comes? —Sin darse la vuelta, Chūya se encoge de hombros—. ¿No te gusta?

¿Cómo decirle que sí? Que la comida de las tiendas le parece asquerosa, que su paladar le pide comidas, bebidas, carnes: finas. Ni siquiera recuerda haber probado algo de alta calidad, pero en los últimos meses el estómago se le revuelve con sólo pensar en volver a comer la bola de arroz de siempre, o el té de la lata verde que es más barato que los demás.

—Desperté sin mucha hambre.

—Estos días, nunca tienes mucha hambre. Te enfermarás.

Con pasos lentos, Fyodor se acerca a él y lo insta a darse la vuelta: sostiene una cajita transparente con varios bocados de pastel dentro que le ofrece, Chūya duda e intercala su mirada entre Fyodor y los postres.

—Son bonitos.

—Para ti.

Chūya se anima por fin a tomar la caja y la abre, el olor empalagoso de los pasteles se esparce por todos lados… Hablando de comida gourmet, el regalo definitivamente entra en la categoría.

Se ven tan caro.

El sello con letras doradas en la base del empaque, el listón rojo que lo envuelve. La cuidadosa hechura que reluce en cada postre. De pronto Chūya se siente como un maldito malagradecido. Fyodor siempre lo procura con lo mejor que tiene y él sólo puede quejarse porque no consigue satisfacer esos impulsos extraños que vienen de un lugar que desconoce.

—Gracias.

Pone con mucho cuidado el regalo sobre la mesa y se apresura a abrazar a Fyodor, Fyodor lo sostiene con cuidado y aunque se esfuerza por contenerlo, le revolotea el corazón. Se siente acogedor y dulce, tentador. Al mismo tiempo duele un poco porque es un sentimiento que nunca debió nacer.

Tampoco él.

Cerca del anochecer, los pasteles siguen intactos. Chūya no quiere comerlos porque son demasiado bonitos y además, hace apenas un rato que adquirieron un nuevo significado: mirando por la ventana, mientras el sol se ponía, vio varias parejas encontrándose en el puerto. Ellos se tomaron de la mano, se abrazaron y las chicas dieron regalos, luego hubo besos y muchas sonrisas.

Ah. Es el coqueteo de San Valentín.

Con el pecho lleno de calidez, Chūya se acomoda la capa antes de salir y encontrarse con Dostoyevski. La imagen del ruso parado en medio de la noche, con la luz de la luna bañando de una especie de aura mística sus ropas blancas, su tez pálida más allá de lo humano y el semblante tranquilo, hace a Chūya trastabillar.

Estoy enamorado. De ti. De verdad. De verdad te amo.

—Estoy listo.

Fyodor no lo mira y empieza a caminar.

Atsushi hace puños sus manos, enterrándose en el proceso las uñas ya crecidas. Tiene tres balas incrustadas en la pierna izquierda y una en el hombro del mismo lado que le duelen horrores; no puede detenerse ni siquiera para respirar o pensar porque las balas de Higuchi y otros mafiosos detrás de él no paran.

No le disparan como de costumbre, queda claro que esta vez no es un entrenamiento.

Nunca pensó que sus prácticas con la Mafia Portuaria jugarían en su contra tan pronto.

El problema no es que ellos conozcan sus movimientos, si no que su débil corazón se encariñó con el enemigo que se disfrazó de amigo por un tiempo. Atsushi no tiene la sangre tan fría como ellos para contraatacar con violencia, así que recurre a lo único que le queda: correr. Escondiéndose entre las sombras de los contenedores obtiene un poco de tiempo para sacar su celular, pero pensándolo bien ¿a quién le debería pedir ayuda?, sus compañeros en la agencia tampoco están siendo muy claros con él y Dazai hace mucho que desapareció de la tumba de Sakunosuke Oda… Su titubeo hace que Higuchi lo alcance, pronto puede escuchar sus gritos a la distancia y las pisadas fuertes de los subordinados que vienen con ella; rechinando los dientes por su impotencia, Atsushi emprende carrera una vez más, no obstante, es apenas unos pasos después que algo se aferra a su tobillo y lo arrastra dentro de uno de los contenedores que hay en el área. Atsushi trata de defenderse, pero se sorprende mucho cuando reconoce la cosa negra que lo tiene cautivo:

—Rashōmon… —Akutagawa mantiene un semblante serio mientras mira al malherido Atsushi que está tirado a sus pies.

—Patético —desviando un poco el rostro, Akutagawa se burla y Atsushi no sabe cómo reaccionar.

¿Qué se supone que está pasando? Si no fuera porque siente dolor en sus extremidades y su ropa está manchada de sangre por todos lados, Atsushi pensaría que sigue soñando en su habitación.

—¿Qué…?

Akutagawa retrae a Rashōmon para que el tobillo de Atsushi esté libre, pero no hay tiempo para la explicación. La voz de Higuchi es audible otra vez, así como sus órdenes: atrápenlo. Atsushi está a punto de correr sin mirar atrás cuando Akutagawa sostiene su mano y sus ojos se encuentran con los contrarios: no hay palabras. Akutagawa se lleva el índice a los labios un segundo antes de que Rashōmon dibuje un círculo debajo de ellos que rompe el concreto y los hace aterrizar en el subterráneo.

Los ojos de Akutagawa le dicen que corra con él. Que confíe en él.

Atsushi lo hace sin pensar demasiado.

—Eres fácil de convencer, podría… estarte llevando a tu muerte justo ahora —entre jadeos, Akutagawa recrimina. Los conduce por una portezuela al costado del pasaje que resulta ser un elevador, al que Atsushi entra sin dudar.

La caída es larga, demasiado profunda.

No obstante, Atsushi se siente aliviado por la mala mirada que Akutagawa le da.

—No tengo miedo. No puedo dudar —dice. Akutagawa no le responde, se concentra en regular su respiración—. Somos amigos después de todo.

—CONOCIDOS.

—AMIGOS —la mirada de Akutagawa es difícil de descifrar.

—Compañeros… —Al final termina cediendo un poco y Atsushi se ríe.

—Bueno, eso me basta por el momento.

La puerta del elevador se abre justo cuando Atsushi golpea con camaradería el hombro de Akutagawa; quizás fue por la carrera, tal vez es otra cosa… Las mejillas de Ryūnosuke están ligeramente rosas y eso lo hace ver raro, como si de ser perro rabioso pasara de pronto a ser medio humano. Atsushi quiere decírselo para burlarse un poco más, pero un carraspeo a sólo unos metros de ellos lo hace desistir.

—¿Dazai? —Dazai sube y baja sus cejas, muy sugerente. Al segundo siguiente la cara de Akutagawa vuelve a ser pálida mortal y Atsushi se siente un poco decepcionado.

—Tardaron demasiado —Akutagawa se disculpa enseguida, pero Dazai lo corta antes de que se le ocurra arrodillarse u ofrecerse para ser golpeado—; síganme.

Atsushi camina detrás de ellos. No muy adelante hay una pequeña puerta roja que luce bastante desgastada y frágil; las bisagras rechinan fuerte cuando alguien abre del otro lado:

—Vaya que son lentos —Kōyō los recibe. Su semblante no tiene la arrogancia que la caracteriza y más bien luce un poco pálida y cansada. Ella continúa hablando con Dazai mientras lo lleva a otra puerta y antes de que Atsushi los siga, Akutagawa lo retiene dentro de la habitación.

—Tenemos que esperar.

—¿Qué?

—Órdenes.

Akutagawa nunca dice mucho.

Sin nada mejor que hacer, Atsushi se deja caer al suelo y mira con atención el lugar: tanto el techo como las paredes tienen un acabado bastante rústico y es evidente que el cuarto estuvo abandonado hasta hace no mucho. Si bien está «limpio», todavía persiste el olor de algo mohoso y húmedo por todos lados.

—Sangre.

—¿Uh? —Atsushi mira un poco confundido a Akutagawa, ¿lo dice por su ropa?

—Allí —el huesudo dedo del pelinegro señala la esquina derecha superior de la habitación—, y allí —su dedo se mueve hacia el lado contrario—, y aquí. Todo alrededor —su dedo termina por dibujar un círculo en el aire.

Atsushi tarda un poco en entender, pero no se sorprende tanto como Akutagawa pensó: este cuarto al final del pasillo olvidado, con la puerta que con el tiempo se volvió roja, es una de las guaridas que alguna vez Dazai construyó a espaldas de Mori en su tiempo como mafioso. Este, en específico, es el que el Demonio Prodigio de la Mafia Portuaria decoró con la sangre del Perro Rabioso.

—Ryū… Ryū… —Akutagawa vuelve en sí al sexto llamado, Atsushi lo mira sonriendo: todavía está sentado en el suelo y tira sin mucha fuerza de la orilla de su pantalón, instándolo a que se siente con él—; no pienses demasiado.

De pronto todo se vuelve negro y los ojos de Atsushi se cierran sin que pueda controlarlo, pero Akutagawa no deja que su cuerpo caiga al suelo y lo atrapa por reflejo.

No lo toca, y aún así el tigre idiota que se desmayó porque perdió demasiada sangre, todavía se siente cálido a través de la energía de Rashōmon.

Akutagawa observa, —quizás con demasiada atención— a Atsushi, porque no se da cuenta de que la habitación por donde Kōyō y Dazai entraron anteriormente se abre un poco. Es el castaño quien los ve y su imagen hace que el corazón le revolotee un poco, se baña en recuerdos otra vez y se siente agridulce como siempre.

¿Cuántas veces sus brazos no sostuvieron a un Chūya inconsciente y sangrante también?

¿Cuántas veces no lo miró así? ¿Con ese deseo ardiente que los ojos de Akutagawa igualmente despiden?

Kōyō tira de su gabardina y lo obliga a cerrar la puerta, hay resentimiento en su mirada, incluso burla. Ira.

Lo está culpando mientras se ríe de su estupidez.