Dazai no está aquí ni está allá, se mueve como una sombra por las noches, viajando del norte al sur y del este al oeste sin nadie que lo detenga… Aparentemente.

Ranpo está en la azotea de la agencia, su cabello se mece suavemente con el viento y el día soleado frente a él contrasta totalmente con la densa capa de molestia que lo rodea; Tanizaki lo mira de vez en cuando, callado y nervioso porque lleva varios minutos allí sin hacer nada.

Ranpo parece estar buscando algo en las calles.

Por fin hay un ruido detrás de ellos, Tanizaki se gira para mirar a un gato de ojos grandes y coquetos, que luce particularmente gordo y es bonito. El gato maúlla y enseguida salta a la superficie baja más cercana, escapando. Ranpo truena la lengua cuando Tanizaki ya no ve al animal.

—Vamos. —Ranpo se apresura a la puerta de la azotea y Tanizaki lo sigue de cerca, con miles de preguntas en la boca, pero sin atreverse a dejar salir una sola.

Abajo, todo está extrañamente silencioso. Ranpo se acerca a Kunikida para susurrarle algo, el cuerpo del rubio se tensa evidentemente y tarda un momento en recuperarse, le da una larga mirada a Ranpo pero al final se limita a guardar silencio. Yosano, parada en la esquina, finge no ver nada y se concentra en la ventana, desentendiéndose completamente del asunto.

Llegando al último piso, en la cafetería, Ranpo se encuentra con Kenji y el chico le sonríe:

—¿Fue demasiado difícil? —Kenji niega, pero hay varios cortes en sus mejillas y tiene una mancha de sangre un poco grande en el costado izquierdo de su abdomen—. Si es muy malo, ve con Yosano.

Kenji vuelve a negar, sin dejar de sonreír. A continuación, extrae un celular de carpeta de sus bolsillos y Ranpo lo toma.

—Buen chico. —Ranpo lo alaba y le da un par de palmaditas en la cabeza—; cuando vuelva, tendrás una bolsa de mis dulces.

Sin decir más, Ranpo continua hacia las calles con Tanizaki siguiéndolo, Kenji espera pacientemente a que doblen en la esquina para dejar que sus piernas se doblen y varias arcadas llenas de sangre se le escapen.

Andando por las calles, es al menos cada diez minutos que Ranpo truena la lengua y Tanizaki ya no sabe qué hacer con su incertidumbre.

—Uh… Ranpo, ¿qué se supone que hacemos?

—Buscamos.

—¿Qué?

—Quién.

—¿A alguien?

—Sí.

—¿A quién?

El sonido de un cuchillo rozando su oreja hace que Tanizaki calle, Ranpo se pone en alerta también y mira discretamente para todos lados.

—¿Así es como la Mafia respeta una tregua? —Grita. A su reclamo le responde una risa alta y socarrona.

—Quien perdió la moral primero fue su Agencia, así que no hay cara para reclamar nada.

La calle es de por sí estrecha, un poco olvidada porque los únicos comercios existentes ofrecen artilugios que nadie quiere comprar. Los pocos transeúntes que pasean por allí desaparecen pronto y Tachihara saluda a Ranpo desde la otra acera, sosteniendo en su mano un pequeño colgante de conejo que está manchado con sangre. Los ojos de Ranpo destellan cuando lo ve.

—Nuestros conflictos internos no son su problema. —Tachihara sonríe.

—Lo son desde que atacaron a Kyōka, quien está bajo la protección de nuestra superior Kōyō.

—Ranpo… —Ranpo frunce el ceño cuando Tanizaki lo llama, se gira para mirarlo y silenciosamente decirle que más tarde le explicará. Tanizaki lo mira de vuelta, no muy convencido, pero definitivamente menos perturbado.

Otro cuchillo los sorprende, esta vez hiriendo el brazo de Ranpo. Ranpo sisea y se toca la herida, sin embargo, la expresión en su rostro no cambia demasiado.

—¿Quieres romper completamente la tregua? —Tachihara se encoge de hombros—. ¿Justo ahora que alguien los atacó y les robó un enorme cargamento de armas?

—¿Lo sabes…? —La sorpresa en el rostro del mafioso no dura mucho—; de todas formas, no importa. También sabemos quién fue.

—Si investigaron bien, ¿entonces por qué insistir en la enemistad con los únicos que pueden ayudarlos si lo piden? —Tachihara extrae una pistola del bolsillo interno de su chaqueta y la carga, apuntando justo entre los ojos de Ranpo.

—¿Quién puede ayudarnos entre ustedes?, ¿tú?

—Sabes de quien estoy hablando.

—¡Ah! —Aburrimiento y burla es todo lo que refleja su expresión—, ¿acaso él aún está de su lado?

No hay tiempo para la respuesta, una bala se aloja en la frente de Ranpo antes de que su cuerpo caiga al suelo y se desvanezca, el Tanizaki echo por Nieve Tenue se va con él también y desde el piso más alto del edificio que está frente a la escena, los reales Ranpo y Tanizaki miran cómo Gin sale de su escondite para unirse a Tachihara e irse. Ranpo rechina los dientes al verlos, porque no hay molestia en sus rostros.

—Lo sabían… —Ranpo se deja caer en el suelo, su frente está llena de sudor. Tanizaki se mantiene de pie y lo mira, medio confundido y medio enojado.

—¿Puedes explicarme ahora? —Olvida sus modales y exige. Ranpo apoya la cabeza en su mano y suspira.

—Kyōka está bien. Con Kenji fingimos un ataque, supuse que Kōyō iba a defenderla, pero no a tal punto... Además, el movimiento ni siquiera los tomó por sorpresa y Kenji terminó gravemente herido, también, justo ahora fuimos emboscados. No salí buscando nada en particular, estábamos dando vueltas sin razón real y los encontramos a ellos justo en este lugar con edificios altos y calles estrechas, vacías. Los cuchillos de la chica nunca se lanzaron con intención asesina, pero él disparó a matar sin duda alguna. Son una organización con una cadena de mando bien establecida, sin órdenes de Mori o por lo menos de un ejecutivo, no tenía poder para matarme y romper así una tregua establecida hace años que no les afecta para nada. Su ataque indica que venia preparado, y la sonrisa en su rostro cuando tu ilusión desapareció sugiere que lo sabía, sabía que no éramos nosotros y que esto no fue más que una farsa. Tener tal capacidad de ver a través de mis movimientos…

Tanizaki tarda un poco en entender todo lo que Ranpo murmura, porque quizás él cree que dio una charla clara cuando no fue así. No obstante, entre un montón de pausas y susurros que hacían parecer que Ranpo hablaba más consigo mismo, Tanizaki logra asimilar lo que Ranpo le dice y no puede evitar sentirse un poco nervioso también.

¿Es realmente así?

—Dazai… —Tanizaki traga, su garganta se siente seca.

—Sí.

Ranpo se levanta e insta al aturdido Tanizaki para que se apure a salir, estar fuera se siente peligroso de pronto.

Fyodor permanece dubitativo frente al tablero de ajedrez, las piezas de su lado —blancas— intactas a excepción de una; sentado en el suelo, unos pasos detrás de él, Chūya juega con aquella exclusión. La reina se camufla fácilmente con sus dedos debido a los guantes, hay una expresión aburrida en su rostro:

—¿Estás cansado, Chūya? —Fyodor hace girar su silla para mirarlo, Chūya eleva de inmediato la mirada y sonríe.

—No. —Gateando avanza hasta el ruso y acomoda la cabeza en su regazo, Fyodor entierra los dedos en su cabello azul, muy sedoso. Acaricia con vehemencia, embriagándose por el tacto, Chūya se abraza con más fuerza a sus piernas y entrecierra los ojos.

—¿Has memorizado ya la información que te di? —Chūya asiente distraídamente, acercando más la nariz al muslo de Fyodor, su respiración caliente hace que los ojos del ruso destellen oscuros de pronto—. Tan inteligente… —Chūya se empuja más contra aquella zona y sus manos su mueven sutilmente por las piernas contrarias, no obstante, Fyodor detiene abruptamente todos sus avances.

Empujando la silla y poniéndose en cuclillas para estar frente a frente, Dostoyevski toma la barbilla de Chūya entre sus dedos y la pellizca suavemente. —Eres mi reina—, le dice. Sus ojos púrpuras aún tienen una densa capa de oscuridad encima—; blanca y pura.

Antes de soltarlo, se acerca una vez más para besarlo, pero el roce es más suave que el batir de alas de una mariposa y Chūya se siente profundamente engañado. Cuando Fyodor se reincorpora y le da la espalda para marcharse, Chūya permite que sus ojos destellen con el brillo de la insatisfacción y sus manos se hagan puños, rompiendo con molestia la pieza de ajedrez que permanece atrapada en su palma.

A la mañana siguiente, Chūya se sienta solo en la pequeña mesa de la cocina y come un insípido desayuno basado en arroz.

Fyodor no está.

El pie descalzo de Chūya se bambolea, primero suavemente, luego violentamente; se detiene hasta que termina pateando la silla a su lado y esta se rompe al chocar contra la pared. No contento, clava uno de sus palillos en la mesa y el otro lo tritura hasta hacerlo polvo. Luego, sin detenerse a pensar, voltea la mesa y la comida encima sale volando, esparciéndose el arroz y sopa en el suelo de madera. Chūya hace una pausa para mirar sus manos, la piel blanca e inmaculada, inhumanamente suave.

Tan perfecto como Fyodor quiere.

Al final, ¿quién es él? ¿Su existencia se limita a ser la reina blanca en el ajedrez de Dostoyevski? ¿Siempre fue así?

Desde el último ataque a la mafia en Yokohama se siente enojado; al ver el puerto iluminado por las lámparas tenues y los barcos allí atracados, los múltiples hombres de negro que lo rodearon y apuntaron con sus armas… No se lo dijo a Fyodor, pero cuando el líder de aquel escuadrón lo llamó «Nakahara» con un tono total de incredulidad y al mismo tiempo, respeto, sintió el atisbo de un latido familiar en su corazón que lo hizo dudar por un momento.

En medio de su desastre, Chūya se aprieta la cabeza con ambas manos, hay un dolor insoportable repentino. Se siente como una licuadora a máxima velocidad batiendo su cerebro, ablandando sus piernas al punto de hacerle imposible el mantenerse en pie.

Unos minutos después, Chūya está en el suelo hecho un ovillo, ojos rojos, lágrimas sangrientas manchando la pulcritud de sus mejillas. Sus uñas se clavan con desespero en su cuero cabelludo, queriendo extirparse el cerebro para buscar sus recuerdos y alejar el dolor, generándose más heridas en su maniaco proceso.

Cuando Fyodor regresa, se queda quieto un momento bajo el marco de la puerta, observando el caos que hay en la habitación. El desastre que representa Chūya tirado en el suelo, bañado en sangre y como muerto.

La mujer que está detrás de él lo aparta bruscamente, haciéndolo reaccionar, así que antes de que ella alcance a Chūya para ver su estado, Fyodor la empuja y recoge a la reina entre sus brazos, manchándose completamente con la sangre también. Sus manos temblorosas tratan de limpiar el rostro de Chūya, y aunque en su expresión no parece realmente afectado, entre sus dientes castañeando se escapan juramentos que nadie mas que él puede entender.

El cuadro final es impresionante: blanco manchado de rojo.

El castigo en el crimen de alguien.

Kōyō nunca ha sido una mujer débil, pero esta vez se desmayó. Mori la sostiene y se apresura a llevarla a la enfermería para que descanse; él por su parte, regresa a la oficina y reproduce los últimos minutos de la grabación una, y otra, y otra vez.

Para cuando Dazai logra llegar al punto de la explosión, se encuentra con que Hirotsu ya está allí. El hombre se mantiene erguido y su semblante luce tranquilo, habla con algunos de sus subordinados y da un par de órdenes rápidamente para que los cadáveres que cubren el piso sean retirados con el mayor cuidado y respeto. Dazai se acerca a él, una fina capa de sudor cubriendo su rostro:

—Dazai… —Hirotsu inclina un poco la cabeza, saludando. Su voz de repente se vuelve un poco más suave, como si estuviera por hablar con un niño—: ¿por qué este escenario luce tan familiar y al mismo tiempo, extraño?

Ya de cerca, Dazai se percata de que la mano con que Hirotsu sostiene su cigarrillo está temblando un poco. Mirando con detenimiento los cuerpos abandonados es que nota las varias heridas de bala que estos tienen al azar y por doquier, junto con la sangre roja estancada en un espeso charco antiestético y apestoso debajo, son dos cosas que le traen recuerdos muy antiguos a Dazai también.

—¿Qué pasó?

—Estábamos esperando un cargamento, pero ahora sólo hay cadáveres y nada más.

—¿Qué enemigos consiguió su jefe esta vez? —Dazai trata de burlarse—, robarle a la Mafia tan descaradamente…

Hirotsu quisiera bromear también, pero su carácter siempre ha sido más serio, además, la situación no le hace ninguna gracia —ya sea real o falsa—. Dándole una última calada a su cigarro, lo deja caer y enseguida extrae un trozo de hoja del bolsillo junto a su pecho:

—Aquí. —Dazai mira sin ganas el papel en aquellos dedos enguantados.

«Si él es humano, asesinará».

Otra vez, la cabeza de un ratón dibujado en la esquina llama demasiado la atención.

—¿Por qué me lo muestra? —Hirotsu saca un nuevo cigarrillo y se lo lleva a la boca sin encenderlo.

—No lo sé. —Con un encogimiento de hombros vuelve a guardar el mensaje y permanece en silencio.

No hay nada más que decir.

Ambos observan —cada uno sumergido en sus propios pensamientos—, cómo el número de cuerpos en el suelo disminuye hasta que no queda ninguno. La sangre se limpia lo mejor posible y en menos de una hora el embarcadero luce como si una masacre no se hubiera llevado a cabo allí.

Justo cuando Hirotsu está por marcharse, Dazai le pregunta por las cámaras:

—Dejaron una, el jefe tiene la grabación. —Dazai parece desinteresado, su postura es floja.

—¿Cómo puedo verla? —Su cuestión refleja, sin embargo, que el asunto le interesa mucho.

Hirotsu no lo molesta diciéndole que esto es asunto exclusivo de miembros de la Mafia Portuaria, y que él desafortunadamente ya no lo es. Se ahorra también que Dazai consiga la información por medio de Akutagawa, exponiendo al fiel perro a un castigo por parte de Mori.

—Ven conmigo. —Al final, él es quien le da la oportunidad fácilmente.

Dazai asiente a la invitación y se apresura a entrar en el auto que espera.

El camino es silencioso, la ventana de lado de Hirotsu está abierta a la mitad para que el humo de su cigarro escape; Dazai apoya la cabeza en el acolchado respaldo del asiento, dejando que su expresión se relaje un poco y sus hombros tensos se ablanden. Como un hombre más bien frío y racional, dejar que sentimientos ridículos nublen su mente no es algo que le agrade, sin embargo, últimamente los ataques perpetrados están tan llenos de él… Tienen el estilo del olvidado. Están usando las tácticas del que murió hace años… ¿Por qué? ¿Cómo? Fyodor es muy inteligente, pero usar el recuerdo de alguien como Nakahara no sirve en la intimidación realmente, así que, al final, ¿qué objetivo tiene todo eso? ¿Simplemente jugar? ¿Pero qué dentro de esto es divertido?

Gin es quien custodia la entrada por la que Dazai llega, al verlo salir del auto y caminar con Hirotsu detrás de él mientras intercambian un par de palabras, le llega un sentimiento de familiaridad muy antiguo y agradable que sin querer hace picar su nariz y ojos. No se olvida de agachar la cabeza un poco y saludar cuando pasan a su lado; Hirotsu se percata de la acción y sonríe sin decir nada.

Dazai se adentra con absoluta confianza en la base, liderando el camino; no obstante, sin poder controlarlo los recuerdos y sentimientos antiguos lo asaltan al final también. Muchas veces caminó aquí: al principio siguiendo la espalda de Mori, los últimos días con Chūya gruñendo detrás de él… Con una fuerte sacudida de cabeza, Dazai aleja los recuerdos y se centra en el hoy. Sus pasos se hacen más rápidos y sus pisadas más fuertes, Hirotsu tiene que apresurar su andar para no quedarse atrás.

Los guardias que custodian la habitación más al fondo no están, en su lugar es Akutagawa quien se mantiene haciendo guardia: semblante serio y manos ocultas en su abrigo.

—Dazai. Hirotsu. —Su saludo es respetuoso por igual, pero la vehemencia que exponen sus ojos al ver al castaño hace muy evidente su emoción—. El jefe los ha estado esperando. —Con una ligera inclinación de cabeza abre la puerta y se hace a un lado.

Mori está sentado en su sillón, mantiene la mirada baja y se soba las sienes. Frente a él está una portátil abierta que gira y presenta a Dazai. Dazai se acerca y rápidamente reproduce el video que a estas alturas Mori ya se sabe de memoria.

Los barcos llegando.

Los mafiosos haciendo la descarga.

Los hombres de blanco atacando…

La lluvia de balas que nunca llega a su primer objetivo y se queda un momento suspendida en el aire evoca memorias antiguas… Hay un sobresalto en el pecho de Dazai que le ablanda las piernas cuando el más bajo de los extraños muestra sus desnudas manos y expulsa de ellas esas bolas azulosas que desaparecen todo lo que tocan. Dazai da un paso adelante y se apoya en el escritorio porque de lo contrario, sabe que se va a caer. Su alma y corazón vibran en un reconocimiento tácito porque admite, nada de lo que está pasando es lo que creyó…

¿Dónde es esto una imitación?

—Es una sorpresa que no puedo controlar. Regresa. —Mori le dice de repente. Su voz es seria, sin una pizca de burla.

Dazai se siente incómodo y no sabe si es porque acaba de considerar seriamente la propuesta de Mori, o porque en el video sus ojos no han visto a nadie más que a Chūya.

Una página del libro mágico es todo lo que necesitas para escribir tu deseo y hacerlo realidad; hay que pagar un precio, claro, y elevado por lo que dicen los rumores. Pero eso a Fitzgerald no pareció importarle, y actualmente, Fyodor busca como un perro rabioso hacerse del mentado tesoro sin que parezca temer a las consecuencias.

Es entonces que Chūya piensa en sus noches libres, (cuando el demonio parece darles un respiro y tiempo de reposición, cuando está sólo en su antigua habitación… la que alguna vez compartió; cada que ve a Akutagawa con la mente volando lejos y los ojos opacos y tristes, o cuando se quita los guantes y su piel se eriza por el roce del viento y se siente abandonado y sin demasiadas razones para vivir), si él también podría pagar el costo de su deseo sin titubear.

¿Qué tanto pide la vida por salvar a Dazai?

Ranpo, sentado en el sofá situado al fondo de la habitación, luce extrañamente serio mientras mira unos papeles, Fukuzawa lo observa un momento, dubitativo, inmediatamente después frunce el ceño y se aclara la garganta:

—¿Estás seguro? —Ranpo asiente distraídamente, retirándose las gafas y poniéndolas en la mesita frente a él—. Pero es... —Los verdes ojos de Ranpo se afilan cuando se enfrenta a Fukuzawa.

—Nunca me equivoco.

Su contundente respuesta no hace que Fukuzawa se sienta en lo más mínimo aliviado, en su lugar, lo aturde y deja en un camino donde no sabe qué hacer a continuación. Ranpo tampoco está mejor que él, sabe que se avecina un enorme problema y confía ciegamente en conocer la identidad del perpetrador, pero no entiende las razones, no conoce el procedimiento, no puede ver más allá esta vez.

—Aleja a Dazai. —Las cejas de Fukuzawa están casi juntas debido a lo profundo que frunce el ceño.

—No es tan fácil, necesitamos de su ingenio…

—Es un arma de doble filo.

—Aunque lo rechace, actuará por su cuenta y tus especulaciones…

—¡No estoy especulando, si te digo que lo detengas lo detienes, y si no puedes entonces lo encierras!

Fukuzawa se traga sus siguientes palabras cuando Ranpo abandona la oficina azotando la puerta. Él no suele comportarse así y es por eso mismo que Fukuzawa duda.

Han pasado cinco días desde que el barrio de los pescadores despareció y a pesar de los esfuerzos del mismo gobierno, la noticia no se pudo ocultar. ¡Personas y casas desaparecieron! ¿Cómo era esto siquiera posible?

Atsushi tiene un mal presentimiento y debido a esto, si antes se distraía en el entrenamiento, actualmente es incapaz de esquivar siquiera las balas de tres francotiradores. Akutagawa se mantiene al margen de su comportamiento y no lo presiona.

Luego del ataque del Gremio a la ciudad y su respectiva derrota, Yokohama estuvo en relativa calma durante tres años. Ni la Agencia ni la Mafia se atacaron activamente en este tiempo y una tácita tregua se mantuvo entre ellos para dejar a la ciudad sanar. Estuvo bien, de alguna forma Mori logró volverse más sutil al moverse por el bajo mundo y además, autorizó a Akutagawa entrenar con Atsushi bajo el pedido de Dazai.

No obstante…

—¿Dices que no lo sabes? —Dazai quita el seguro del revólver que sostiene y presiona con fuerza contra la cabeza de Ango.

—Dostoyevski no pertenece a Japón, —a pesar de estarse enfrentando a un arma, Sakaguchi se mantiene impasible y su voz se escucha controlada—. No está bajo mi jurisdicción, el Ministerio no puede controlarlo y mucho menos buscarlo.

Dazai asesta un certero rodillazo a la columna vertebral contraria, haciendo que Ango caiga al suelo y se quede allí por un momento.

—Fyodor fue la mente maestra detrás de la caída del Gremio y la casi destrucción de Yokohama y aun así, ¿no tiene nada que ver con ustedes? —Dazai se burla al tiempo en que esconde el revólver en sus bolsillos—, siempre has sido un traidor inútil, pero debo admitir que esperaba más de ti.

Ango se sacude el polvo del traje y acomoda sus lentes, poniéndose de pie lentamente. Le da una mirada inquisitiva a Dazai antes de volver a hablar:

—Todo este tiempo ha estado en Japón, —Dazai frunce el ceño porque los primeros meses estuvo buscando y no encontró nada, ¿en qué universo Ango podía adelantársele?

Ango parece leer sus pensamientos pues enseguida aclara: —luego del accidente estuvo completamente fuera, no podíamos rastrearlo de ninguna forma. Hace sólo un año que regresó.

Un año… Hace más de eso que Dazai se rindió en su búsqueda.  

—El Jefe Taneda no me puso a cargo de su vigilancia, pero sé que no está solo. Dazai, tú ya… —El brillo rojizo en los ojos castaños frente a él lo hace por fin vacilar en sus palabras—. Dostoyevski es asunto de la División Sobrenatural, te recomiendo no inmiscuirte.

Dazai resopla y mira con resentimiento una última vez a Sakaguchi, luego se va.

Sería mentira decir que Dostoyevski no lo está haciendo a propósito, porque otra vez, no demasiado lejos de donde Dazai camina, hay un ruido ensordecedor que estremece la tierra. Esta vez vuelve a ser cerca del puerto, donde la Mafia Portuaria iba a recibir un cargamento de armas y munición.

Tres barcos ostentosos, cargados hasta el último camerino y que acababan de llegar fueron interceptados por dos hombres con capa y capucha blanca.

Sólo una de las seis cámaras instaladas por los mafiosos sobrevivió a la explosión, grabando todo.

A las veinte con siete el primer barco atracó, los otros dos lo siguieron sólo cinco minutos después. Algunos hombres de negro bajaron de ellos mientras saludaban a sus semejantes y comenzaron a cotejar información, sin embargo, a las veinte con catorce los hombres de blanco llegaron.

Mirando la grabación, Mori frunce el ceño y Ozaki, a su lado, no puede evitar estremecerse de la nada.

Uno de los mafiosos se percata de los extraños y no duda en alertar a sus compañeros para levantar las armas y atacar; intercambian un par de frases y un segundo después, el hombre que parece ser el que está al mando deja caer su arma y toda su cara se muestra en shock, los demás parecen no entender y se apresuran a disparar a los sujetos de blanco, al momento siguiente es que todo el asunto se torna irreal.

La mano de Mori resbala de la superficie del escritorio, Kōyō se aferra al hombro de su jefe y sin querer entierra las uñas.

Las balas de cada mafioso parecen detenerse alrededor de los extraños antes de regresar por donde vinieron y matarlos a ellos en un abrir y cerrar de ojos, luego, una de las figuras blancas —la más pequeña—, expone una pálida mano de entre sus ropas que está llena de líneas azules y que parecen sangrar. Enseguida una esfera inmensa, que también es azul, emerge de aquella mano y choca contra los barcos…

Tragándoselos.

La figura más alta descubre su cabeza y gira para encontrarse con la cámara que está grabando: es Fyodor. A su compañero, el viento causado por la explosión le eleva ligeramente la capucha, dejando ver solamente la parte inferior de su rostro: tiene una sonrisa petulante y sombría. Muy, muy desagradable de ver.

Ambos caminan con soberbia hasta que ninguna de las cámaras los puede seguir.

Toda su vida Chūya tuvo que lidiar con los estantes altos en el supermercado, donde tenía que dar saltitos ridículos para alcanzar las latas que estaban arriba. En casa era un poco menos incómodo porque podía usar un banco para ayudarse, pero aún así… Ser pequeño era algo tan inconveniente.

Afortunadamente eso cambió a sus veinticuatro años, cuando conoció en la librería de cerca de su trabajo a Fyodor, el gerente del lugar que lo ayudó a conseguir un libro de recetas de cocina antes de que tuviera que dejar su dignidad allí.

Y dos años después, en cada visita a las tiendas de abarrotes o a cualquier lugar donde haya un estante al que parece imposible llegar, Fyodor está a su lado, mirándolo con una pequeña sonrisa mientras le alcanza lo que pide y le dice que le alegra que sea bajo, porque así tiene una excusa para permanecer siempre a su lado.

—Ryū, si tuvieras que compararme con un animal, ¿cuál sería?

—Gato.

Atsushi frunció el ceño, ¿un gato?, ¿por qué un gato? Akutagawa le había dicho infinidad de veces que amaba especialmente a los perros, así que Atsushi ¡estaba esperando que lo comparara con uno y no con el animal que es todo lo contrario!

—¿Por qué un gato? —Atsushi rodó sobre su estómago y se colocó de una forma que le impedía a Akutagawa continuar con su lectura—; los gatos son fastidiosos, siempre buscan (a base de berrinches) que la gente haga lo que quieren, son muy ruidosos cuando tiene hambre y en general, siempre incomodan a cualquiera que esté en su mira.

—No me digas… — Ryūnosuke se rio entre dientes y pateó a Atsushi para que liberara su libro.

—¡Akutagawa, estoy hablando en serio!

—Yo también. —Atsushi frunció el ceño aún más (si es que eso era posible) y se sentó sobre sus piernas, cruzando los brazos a continuación.

—Ryū —gimoteó—, ¿por qué no me amas como a los perros?

—Ah, parece que alguien está haciendo un berrinche por allí…

Atsushi pataleó y continuó gruñendo al menos por cinco minutos más.

—Seis balas lo rozaron. —Dice. Se escucha un chasquido de molestia por el comunicador y enseguida, Akutagawa aparece junto a ella, ojos agudos y ceño fruncido—. ¡Señor! —Higuchi saluda.

Sin decir nada, Akutagawa salta hacia la calle y corre detrás de Atsushi. Impulsándose con ayuda de Rashōmon, no le cuesta nada alcanzarlo.

 —¿Qué demonios estás haciendo? —Atsushi lo mira de soslayo, pero no se detiene—. ¿Seis balas? Qué patético.

Los disparos siguen lloviendo sobre ellos y Akutagawa los evade fácilmente, por el contrario, Atsushi no puede deshacerse siquiera de su compungida expresión cuando una bala le atraviesa el abdomen totalmente… Y a esa le siguen por lo menos tres más.

—¡Deténganse! —Higuchi grita sin querer en el micrófono y Akutagawa se quita el suyo inmediatamente, lo arroja con molestia al suelo y lo pisotea antes de dirigir su atención al hombre tigre junto a él.

El peliblanco está tirado en el suelo boca arriba, sus extremidades ya son humanas y en varias zonas de su camisa blanca puede verse la sangre filtrándose poco a poco.

Akutagawa frunce el ceño y le da una patada. Atsushi jadea, hay un rastro de lágrimas no regadas evidente en la comisura de sus ojos.

—Jinko… —Akutagawa se pone en cuclillas para estar más cerca de él—; Higuchi ya debe estar encargándose de que alguien venga a revisarte. —Atsushi niega sin muchas ganas y logra reincorporarse.

—¿Lo has visto? —Pregunta de repente, sin que parezca importarle el que se está desangrando—. Siempre supe que se apreciaban más de lo que decían, pero no creí que a tal grado… ¿Por qué…? —Atsushi deja la pregunta colgando un momento mientras mira al suelo; a continuación, levanta la cara y posa su mano en el hombro de Akutagawa, tomándolo por sorpresa—: eres preciado para mí. —Susurra—. Si muero primero que tú, no quiero irme sin que lo sepas. —Akutagawa parpadea y su rostro se torna blanco.

No responde nada.

Higuchi llega pronto a su lado y se encarga de que un par de médicos revisen a Atsushi, aunque este les dice amablemente a todos que no es la gran cosa y que no se preocupen, después de todo, su habilidad le permite recuperarse en poco tiempo.

Se pone de pie rápidamente y se sacude un poco el polvo de la ropa antes de despedirse de sus compañeros de práctica.

Akutagawa se reincorpora y esconde las manos en las bolsas de su abrigo, Higuchi lo mira en silencio y está a nada de decir algo cuando Akutagawa le indica con la mirada que no lo haga.

Dado que la ropa de Atsushi es un desastre, lo primero que le pasa por la mente es dirigirse a la Agencia para cambiarse, no obstante, la imagen de Kyōka y Kōyō compartiendo un helado en el parque de la otra calle hace que se distraiga un poco; Kyōka sostiene un cono de lo que parece ser nieve de fresa, hay un ligero rubor en sus mejillas y el atisbo de una sonrisa pequeña se dibuja en la comisura de sus labios, Kōyō sostiene sobre ellas su característica sombrilla roja y al contrario de Kyōka, ríe abiertamente, pero Atsushi encuentra en sus ojos el halo de profunda tristeza que ya se acostumbró tanto a ver.

Sin querer interrumpir el pacífico momento, continúa caminando.

No tarda mucho en llegar a la Agencia. En el café que hay debajo se detiene un momento para saludar a Lucy, la ex Gremio le regala una sonrisa adorable y un chocolate con la excusa de que quizás sus niveles de glucosa son bajos y por eso está tan pálido últimamente.

En la oficina todo está como siempre; Kunikida no para de teclear en su computadora mientras Ranpo se intoxica ligeramente con la sal de su bolsa de papas, Tanizaki trata de concentrarse en un par de papeles ignorando inútilmente que Naomi se aprieta contra él desde atrás. Yosano no parece estar presente y Fukuzawa debe estar en su oficina, o correteando gatos sin dueño en el callejón de al lado.

Justo cuando cree que nadie nota que volvió, es llamado:

—¿Y el inútil?

—Uh… —Atsushi retuerce un poco los dedos que esconde detrás de su espalda—. No estaba… ¿conmigo? —Kunikida deja caer un sonoro golpe sobre su escritorio y se gira para verlo.

—Tráelo.

Atsushi traga con fuerza y se apresura a huir, no sin antes desviarse para un cambio de ropa veloz.

No hace falta buscar a Dazai realmente porque todo el mundo sabe dónde está. Su «escondite» es un secreto a voces tanto dentro de la Agencia como la Mafia y, aun así, nadie se atreve a molestarlo. Sólo Atsushi vaga cerca del cementerio de vez en cuando, nunca se acerca del todo si no es necesario porque prefiere mirar a su maestro desde la distancia.

La lápida de Sakunosuke Oda siempre estuvo limpia y con flores de vez en cuando, sin embargo, desde hace dos años el lugar luce mucho más animado. Dazai pone una camelia roja todos los días y se sienta al menos cuatro horas en el lugar, con una botella de sake en la mano izquierda y un libro de poesía en la derecha. Aunque en realidad no bebe, no lee, no dice nada. Nunca hace ruido.

El pasto cruje ligeramente cuando Atsushi lo pisa:

—Kunikida lo busca, me ordenó llevarlo de vuelta.

—At-su-shi… ¿Crees que puedes obligarme a ir? —Atsushi traga saliva y pasa su peso de un pie a otro, incómodo por la sonrisa de Dazai. Al final niega y deja caer sus hombros, mirando con pesar hacia el horizonte.

Dazai se burla de él y luego de ponerse de pie y guardar su libro en uno de los bolsillos de su abrigo, le palmea el hombro suavemente—. Venga, quita esa cara de pesar, nadie se te ha muerto.

El cuerpo de Atsushi se pone rígido inmediatamente y levanta la vista para ver a Dazai, pero Dazai ya le está dando la espalda y caminando tranquilamente hacia la salida. Atsushi se apresura entonces detrás de él.

—¿Cómo va tu entrenamiento con Akutagawa?

—Bien. —Atsushi no pretende agregar más, sin embargo, de soslayo ve que Dazai lo mira y parece de verdad interesado, así que opta por ampliar sus palabras—; la resistencia de Akutagawa ha mejorado mucho últimamente y a veces, su tez luce menos pálida. Sigue siendo despiadado y cuando ataca no parece un mero entrenamiento para él, pero… ¿Sabe? Cuando me lastimo demasiado luce en verdad preocupado y eso me hace sentir bien.

Dazai asiente y sonríe a penas, con una melancolía mal encubierta y repasando recuerdos que Atsushi casi puede ver; una punzada de remordimiento vibra entonces en su pecho y vuelve a bajar la cabeza y quedarse un paso atrás, sin saber qué decir.

—¿Cómo consideras a Akutagawa? —La repentina pregunta de Dazai hace que Atsushi trastabille y juegue con los tirantes de su ropa, nervioso.

—No entiendo. —¿Está preguntando Dazai sobre si Akutagawa es sobresaliente o no?

Dazai se burla por segunda vez de Atsushi, pero no se demora en aclarar—: ¿qué es Akutagawa para ti?

¡Oh! Un rayo de iluminación parece golpear al peliblanco de repente, poniéndolo animado y confiado en seguida.

—Akutagawa es mi querido amigo.

Dazai tropieza con sus propios pies, pero no cae, su mirada aturdida se posa en la cara de Atsushi y con tono incrédulo le pregunta «por qué», ¿por qué lo considera así? Atsushi es rápido para responder, con una sonrisa brillante todo el tiempo:

—Porque también soy su querido amigo.

Dazai está a punto de burlarse una vez más por lo estúpido que su alumno puede llegar a ser, no obstante, una explosión que no suena muy lejana los alerta a ambos y los hace correr.

Atsushi —por obvias razones— es quien llega primero, pero no avanza.

Aquí nunca fue muy poblado porque está cerca del puerto y la mayor parte de la gente es miembro de pequeñas familias de humildes pescadores, sin embargo, las casas acogedoras y coloridas siempre estaban animadas de alguna manera: con los niños corriendo por las callejuelas, la música sonando en algún lado, las mujeres lavando o colgando la ropa al sol mientas cotillean, pero ahora…

Dazai llega jadeando un momento después y lo primero que hace es reclinarse sobre sus rodillas, tratando de recuperar el aliento, Atsushi parece reaccionar por fin y se gira para verlo: ojos bien abiertos y labios temblorosos.

—Dazai, —su voz lleva un toque de urgencia y temor—, no mire…

Pero es demasiado tarde, las pupilas de Dazai se expanden y contraen al segundo siguiente, dejándolo azorado. Respirando bocanadas de aire irregulares, Dazai aprieta ligeramente los labios y despabila lo mejor que puede; le toma cinco pasos llegar a lo que sería la entrada del pequeño barrio que ahora mismo, no da paso a nada.

Nada.

No hay cadáveres, no hay escombros, no hay nada. Y eso es lo perturbador. Pareciera que alguien se tragó un trozo de la ciudad y lo único que dejó atrás fue un muro solitario arañado con palabras absurdas. Atsushi se precipita a sacar el celular para llamar a Kunikida y ponerlo al tanto de todo mientras Dazai mira, absorto, la pared frente a él:

«Tengo un plan nuevo: volverme loco».

Hay una ridícula calcomanía de ratón allí también.

Los señores Nakahara ya no se ríen diez años después, cuando los dibujos cambian por cartas y poemas escondidos en su buzón cada fin de semana. Cuando Osamu, el adolescente de la casa de a lado, que siempre viste de negro y tiene un aura desafiante y petulante, ya no se conforma con mandarle besos a su hijo desde lejos y en su lugar, lo acorrala en los pasillos del instituto al que asisten.

Chūya es un chico precioso, sí, pero es hombre, a fin de cuentas.

Todos los días corre luego de que su padre lo deja en la entrada de la escuela hacia su salón, evadiendo a medio plantel sin importarle ser grosero.

Corre porque sabe que Dazai ya está allí, sentado en la banca de la esquina izquierda, con la chaqueta azul colgando del respaldo de su silla y la mochila puesta sobre su mesa, apoyando la barbilla sobre su puño derecho mientras observa la puerta por donde él entra.

—Buenos días. —Le dice, y la cara de Chūya automáticamente se torna roja y las piernas le tiemblan.

Entonces Chūya avanza hacia su dirección —no sin antes cerciorarse de que nadie está cerca— y lo besa.

A Dazai le gusta mucho su vecino y a su vecino también le gusta mucho él.

A Dazai le gustaba mucho su vecino y a su vecino le desagradaba mucho él.

Dazai siempre pensó que Chūya era una niña y por ende lo trataba como tal; le dejaba flores en la puerta de su casa, hacía dibujos sobre su apabullante belleza y los metía en su buzón. Le soplaba besos cada que pasaba frente a él e insistía en decirle a su «suegra» que se iban a casar.

Los señores Nakahara se limitaban a reírse y asentir porque el pequeño vecino castaño —que siempre vestía de azul cielo— lucía como un buen caballero que en un par de años entendería que su hijo, no era una chica.